"La lluvia cesó después de una semana: Longxi, Wushan, Luomein, Tianshui y, por fin, Xi'an, donde los Guerreros de Terracota..."
Esa semana queda ya tan lejana como distantes son los horizontes que se observan entre China y Egipto; y si lejanos se hallan ya esos siete acuosos días, de nuevo, una vez más, me quedo sin palabras para recordar la distancia recorrida a través de seis meses... durante más de siete mil kilómetros.
De India a Mongolia XIV
En los viajes, supongo que como en la vida, es mejor no dejarse arrastrar ni por los estados de ánimo ni por las sensaciones pues se podría, entonces, correr el riesgo de precipitarse y despeñarse en el error del no saber esperar... quizás de equivocarse. Dejamos Yinchuan, hace tiempo ya, instalada en sus molestas rutinas y en sus continuas miradas para, como escribí, descolgarnos hasta Zhongwei. Atraídos, quizás llamados por el susurro de Shamo, recaímos en la tentación del camino largo, del menos frecuentado, para acabar viviendo dentro de una poesía que se resume, imposible de relatar, en la inmensidad horizontal de dunas y con la desolación más asombrada...
No lo cuestiono. Es verdad que llevaba sin adecentarme algo más de una semana; no es menos cierto que acumulaba polvo caminero y olores varios de diversos sabores, pero de lo que sí dudo es de si los dos escarabajos y la mosca momificada que se cayeron de mis lanas al cepillarme el pelo, hallado finalmente un lugar para el necesario y balsámico aseo, habían hecho de mi cabeza su nido o, por el contrario, tan sólo eran tres huéspedes casuales atrapados en tan extraordinaria e inusual enredadera.
El viaje, que aún anda en pañales a pesar del verano transcurrido, cambia mi destino a su antojo y nos maneja como zarandillos desorientados en un viento que convierte el camino en penitencia, en amable penitencia.
Cuando paseaba por la era de la mano de mi abuelo Clemente, el sol aún no había alcanzado el mediodía y era agradable caminar por aquellos pastos tan ausentes de caminos como de sombras, donde el silencio, el de aquella soledad y el de mi abuelo, tan sólo era interrumpido por el peso de nuestras huellas y por los silbidos lejanos de otros pastores; más avanzado el día era impensable, prácticamente imposible, el pasear bajo la crueldad del estival sol villalpandino. De Villalpando a Mongolia, pasando por casi la totalidad de mi vida. De la era a la estepa, añorando el silencio elocuente del abuelo. Del paseo al pedaleo, confundiendo los soles ausentes de tiempo y añorando la presencia de sombras y de árboles bajo los que consolar los calores de dos estíos tan cercanos como semejantes.
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